GIMME SHELTER

Los ecos stonianos retumban en las calles de Ojén. Entre el aguardiente y el pasado morisco se mezclan y cuelan, surgen de los veluxes, de las ventanillas de los coches, arrancan el sentir de los pecados veniales, suben las cuestas como un mar, dejan un reguero de piedras rodantes a su paso... Y toda la potencia de los watios de El Ejido que imito en la calle Rosal... las cucharillas bailan sobre la mesa, las sillas danzan y la estatua de ese negro leyendo el Granma inicia sus cánticos... Suena Gimme Shelter, dame refugio, como refugio es este en el que vivimos, el refugio de la Villa de Ojén que hoy rinde culto, al menos allá arriba al final del paseo del castillo a Sus Satánicas Majestades, The Rolling Stones...



NOTA: Carlos y Eva.... ¡¡Un poco de merchandising, por favor!! Pasadlo bien en el que va a ser mejor concierto de vuestras vidas...

Añado aquí la letra de Gimme Shelter en inglés, las traducciones al castellano son literales y, por regla general, bastante malas...

Gimme Shelter
(M. Jagger/K. Richards)
Oh, a storm is threat'ning
My very life today
If I don't get some shelter
Oh yeah, I'm gonna fade away
War, children, it's just a shot away
It's just a shot away
War, children, it's just a shot away
It's just a shot away
Ooh, see the fire is sweepin'
Our very street today
Burns like a red coal carpet
Mad bull lost its way
War, children, it's just a shot away
It's just a shot away
War, children, it's just a shot away
It's just a shot away
Rape, murder!
It's just a shot away
It's just a shot away
Rape, murder!
It's just a shot away
It's just a shot away
Rape, murder!
It's just a shot away
It's just a shot away
The floods is threat'ning
My very life today
Gimme, gimme shelter
Or I'm gonna fade away
War, children, it's just a shot away
It's just a shot away
It's just a shot away
It's just a shot away
It's just a shot away
I tell you love, sister, it's just a kiss away
It's just a kiss away
It's just a kiss away
It's just a kiss away
It's just a kiss away
Kiss away, kiss away

EL NIÑO DE LA BICICLETA

Hay algarabía de pájaros que vuelan y sobrevuelan y vuelan y sobrevuelan por sobre los alares. Realizan rizos, giros inesperados en el aire y se esconden tras las chimeneas y en las esquinas. Pían mientras con griterío al igual que los niños sobre las bicicletas en la plaza. Se persiguen un@s a otr@s en un tour de force por ver quién antes, quién primero. Un rubiejo con la cara manchada aprieta los dientes y sigue la estela de la niña del vestido de flores. Él luce camiseta amarilla, pantalón short vaquero y zapatillas deportivas azules, el pelo peinado a raya hace horas se desmelena ahora por la frente. Lleva los ojos cargados de malicia. Embiste a la niña, una y otra vez. Ella corre y comienza a asustarse, y da vueltas y huye hacia la fuente de Los Chorros. Asisto como espectador impasible e impaciente a esta persecución diabólica que me recuerda a aquella primeriza película de Spielberg, Duel... Por fin la niña tropieza y cae, el pompón blanco que le sujeta la cola de caballo se deshace... Se mantiene en el suelo un momento... Se levanta, se sacude el polvo del vestido de flores y continúa su marcha como si la nada hubiera pasado... El niño rubiejo la mira con estupefacción y montado a lomos de su bicicleta, como una estatua, incomprensiblemente, rompe a llorar...

UN VISTAZO ATRÁS

La memoria persiste. Una imagen es como aleteo sobre el pasado, una tentación para situar las cosas donde antes estaban y olvidar el presente. Observamos la plaza como antes era o aquella calle sin empedrar siquiera, todo piedra y arena, el bar muerto que encierra tras sus puertas las noches de largas parrandas, la carretera que ya es calle, la abuela de Antonio, el sobrino de Manuela... Los motoristas primeros que no se resignaban a montar en bicicleta, los ciclistas obligados que quizá soñaran con montar en moto... El paseo de El Chifle, sin terrazas blancas asomadas al corazón del pueblo... Esos pasados retratados en el colegio, con mapamundi al fondo, y las familias formales ante la presencia del fotógrafo... Esta intuyo, y creo, que es la intención de Memoria Gráfica de Ojén, que ahora pone al servicio de tod@s sus vecin@s un vídeo con algunas de estas estampas de un pasado digno y que marcan, quizá, uno de los caminos a recorrer... Pasen. Y vean.

CUESTA ARRIBA

Enfilo el Paseo del Castillo. Bolso negro moteado de grises, dos chapas con la efigie de Mafalda, cargado con los periódicos del domingo (Esteban, que se encuentra mejor de ese cólico que le desgasta, me los guarda hasta que vaya a por ellos), la cámara de fotos, un cuaderno, el estuche, la funda dura de las gafas de sol... En fin, que pesaba algo más de la cuenta, de ahí mi sofoco y acaloramiento. Digo. Enfilo el paseo del Castillo, despacio, un pie y otro y otro... Y le veo. Viste de camisa rosa y pantalón gris claro, lleva las manos agarradas a la espalda. En los pies calzado cómodo, una especie popular entre los hombre de mayor edad (tela azul, con elásticos en la lengüeta, suela de goma blanca. flexibles, transpirables), gafas gruesas... Le alcanzo a itad d ela cuesta y le digo...
- Poquito a poco
- Poquito a poco y por la sombra que ahí arde. Y sonríe.
- Hasta luego...
- Hasta luego...
Le rebaso, goterones de sudor sobre mis sienes. Pienso en las ocasiones en las que este hombre habría de subir la cuesta antes incluso de que fuera calle. En los tiempos de agosto apretado en los que quizá lo hacía calado con un sombrero de paja, cargadas de productos del campo las alforjas de sus mula, con una cayado en la mano, picando la tierra del camino, apoyado, solemne... Quizá ahora suba del café y el pan con aceite o a de ver a sus nietos pequeños que ya no tienen escuela o del paseo matinal que el médico le aconsejó hace unos meses. Sube despacio y con la sombra de compañera. Con la sabiduría del que ha recorrido la calle hacia arriba muchas ocasiones.

REENCUENTROS OJENETOS

Un trazo verde... Otro trazo oro trigo... Uno más azul... Y lila... Luego el fondo estático majestuoso, se desplaza elefantiásico, lento, despacioso, como ramoneando la hierba del paisaje... Así se ven las tierras cuando uno se desplaza, se ven a jirones, fragmentos sobre un óleo, unja instántánea finita que aquí y empieza y ahora acaba... Tras los espejismos del calor y las reverberaciones de un mediterráneo castigado con suavidad por el poniente.... Observo con las vueltas y revueltas por delante el puebvlo blanco que me acoge, el que palpita ahora por mi interior. Ahí está, Ojén, con su escalada, más arriba, más arriba, hacia el monte... Y el sosiego del bullicio en su plaza. Me siento, en buena compañía, tras ausencias voluntarias y obligadas. Reposo mi cuerpo sobre la silla de plástico. Veo algunos rostros conocidos a los que aún no puedo poner nombre. El hombre de los anillos de cobre, la casi niña de gafas cuadradas, la mujer rubia de rostro adusto, la niña mulata de pelo rizado rizado rizado, el moderno aventurero cano, la pareja del bar, la camarera del Lorente, las panaderas sentadas tras cerrar, la niña de la heladería... Así discurre mi tarde, en el reencuentro callado. Me tomo una cerveza, o dos, y dirigo mis pasos a la calle rosal.

UNA MUJER PASEA, AL NORTE Y UNA CANCIÓN

APUNTE UNO: Luce cabello blanco, blanquísimo, recogido en un moño enjuto tras su nuca. Viste de luto azabache, aunque en el verano que entra se permita lucir algo más vaporosa en sus conjuntos. Camisa negra, falda negra, faja negra, como un cuervo nevado con ese mechó de pelo blanco. La veo pasear con las manos apoyadas en las caderas y siempre a la altura de la fuente de El Chorrillo, unas veces muy despacio y otras más vigorosa. Parece una estampa antigua, extraída de uno de esos retratos que se pueden ver en Memoria Gráfica de Ojén. Desconozco desde cuando vestirá luto, ni por quién, ni si tiene familia, hijos, nietos. Siempre sola. Pasea. Negro intenso bajo el sol de junio.

APUNTE DOS: Coloane fertilizó la aventura, Chatwin certificó el deseo, Giardinelli mitificó el viaje en un coche rojo. Todos estos nombres tejen la urdimbre de mi Patagonia imaginaria. Un deseo, el viaje allá, que vive dentro de mí desde hace muchos años. Al poco de recolocar mi vida en Ojén, pateando sus calles empedradas y sudando sus cuestas , tomé un café en el bar Al Norte y dentro descubrí que hasta esta Villa me había perseguido el sueño. La pareja responsable del local tenía cierto acento che y además de las consabidas glorias futbolísticas inherentes a cualquier argentino allí había unas fotografías postales patagónicas. Creo recordar que del glaciar Perito Moreno. Comentamos algo del asunto y me tomé el primer café, después, con el paso de los días y sentado en la plaza, algunas cervezas más. Saludos Al Norte que une en su nombre el sueño de mi viaje y la procedencia de mi tierra.

APUNTE TRES: Esta canción me sorprendió ayer en uno de los diales de radio. Las ondas surcan el cielo con esa facilidad... Aitormena, Hertzainak...

OJÉN: SEDE DE GOBIERNO

La primera vez que lo vi no di crédito a mis ojos. Fue como un fogonazo, un reflejo inconsciente o una fácil asociación de ideas. No porque no me lo creyera, o no tuviera fe, si no porque estaba convencido de que la vista había jugado un espejismo que confundía la realidad con la política ficción. Nada que ver con Saúl, su viaje, la caída del caballo y la parafernalia religiosa teologal cristiana, había visto mal en esta especie de caleidoscopio que se forma entre la luz del sol y las sombras de los alares. Seguro. La segunda vez presté mayor atención y no me dejé manejar por supercherías, ni por adivinanzas mentales. Allí estaba, sita en una de las curvas de la carretera, en la calle de la villa que lleva el mismo nombre, en un recodo justo a la derecha si vienes y justo a la izquierda si vas. Muy próxima a la entrada de las Cuevas Bajas. Una casa, tres pisos si se cuenta el bajo. Estrecha, sin lujos ni alharacas. Sencilla y con un pátina que la deja a medio terminar. Allí están las nueve letras, dos correspondientes al artículo determinado y otras siete al nombre propio: LA MONCLOA. Es verídico, no una anécdota falaz ni una licencia poética. Hasta ahora Ojén poseía, dentro de los tópicos internacionales, su aguardiente, su Julio Iglesias, su Flamenco y su cuadro de Picasso ahora también es sede del gobierno central: La Moncloa, con un par. Prometo atestigüarlo con foto.

LA PRÓXIMA NOCHE DE SAN JUAN

Quizá producto de los delirios de la fiebre, llega hasta mi nariz el aroma de los leños quemados. Un perfime de eucaliptos tronchados por la voracidad del fuego, de pinos retrepados unos contra los otros en forma de pira. Un muñeco a lo alto que se consume despacio entre el rugir de las llamas y todo ese calor reflejado en el rostro, terso, con sus dibujos anaranjados. Hipnotizadas las miradas ante es espectáculo temible del fuego, la vista clavada en aquel remolino flamígero o en aquel otro. Todo son hogueras algunas en lo alto de los montes, otras en las playas abarrotadas, otras, como en Ojén, en las eras de aventar. Tiene algo de fascinante la Noche de San Juan algo atávico, primitivo casi homínido en los descubridores del fuego. Los ritos de promesas y peticiones de amores y fortunas en el mar, los errores cometidos inmolados en las piras de aquí y allá. Más que menos todos los pueblos celebran su noche de San Juan. En la Villa tendremos sardinada popular, concurso de muñecos a los que se les denomina sanjuanes, orquesta en la plaza. No estaré aquí, a 1.000 kilómetros quizá, pero espero que mis vecinos y amigos de Ojen.net nos lo relaten con todo lujo de detalles...

EL PUEBLO ESCRITO EN LA PARED: LOS 10.000 DE OJÉN

Revuelo y excitación. Unos miran a las mujeres y hombres emperifollados, otros a los trajineros que andan de acá para allá. Los hombres mayores se toman las manos destrás de la espalda y las mujeres se apoyan en la pared y charlan en corrillos. Los que lucían galas bajaban hacia el nuevo ayuntamiento, los que no, seleccionaban la mercancía en el baratillo. Así estaba la villa el sábado por la mañana. La toma de posesión del nuevo gobierno municipal, calor en el salón de actos, sin megafonía, apretados, se inició como un rito solemne entre juramentos, promesas y discursos breves que adquirían el valor sólido de una democracia treintañera. Habló José Antonio Gómez "El Nono" de aparcra las rencillas y divisiones, de mirar juntos, oposición y gobierno, hacia el futuro... No estaba el discurso exento de convencionalismos, pero siempre resulta gratificante escucharlo. Aplausos, unos más convencidos que otros y punto final.
Antes de todo esto me preguntaba la mujer de Esteban (el hombre de la tienda de periódicos) en qué año me había empadronado, le contesté que en diciembre del pasado y ella me dijo: - Qué pena - ¿Por qué? - Porque en el salón de plenos del nuevo ayuntamiento han puesto grabados en una de sus paredes todos los nombres de l@s ojenet@s censados hasta el año 2004 ó 2005. Allí se encuentran, formando parte de las propias paredes del nuevo ayuntamiento, como la esencia misma de la villa. Ahora y gracias al etéreo mundo de internet a esos nombres habrá que sumar otros 10.000, que pasean y transitan por el Ojén virtual que se les abre diariamente desde esta página. Gracias a tod@s.

(APUNTE: la minikedadaciberojeneta se encuentra cada vez más cerca. Ese sábado tuve la oortunidad de conocer a Juan Francisco, responsable de las páginas web Guadalinfo Sierranet y Memoria Histórica de Ojén. Charlamos animadamente e intercambiamos teléfonos)

ON THE ROAD...

Templado, suave, muy intenso. Bajo las dos ventanillas del coche, echo la cabeza hacia atrás, aspiro profundamente. Allí está esa mezcla de aromas, el pinar arrebatado y el mar enardecido por el poniente. Veía borregos blancos pespunteados en el mar, pequeñas nubes coronando las series de olas... Y el olor a marisma (que dice Antonia) picante, algo podrido y ajeno a la tierra, atávico, primitivo en su naturaleza... Se mezcla todo con la brisa de trigales y tierra cálida que acoge el suave rocío traído en la noche... Esa mixtura, justo cuando dejo atrás la mina y cruzo el cartel anunciador de Ojén, me evoca los campings que me ofrecieron Benja y Juana durante tantos años hace tantos años... Mi infancia lejos del Mediterráneo en el que ahora vivo... Aspiro profundamente. Y cerraría aún los ojos si no comprometiera mi conducción... Justo antes de dejar la autovía el aroma se va y no regresa hasta terciadas las curvas que comunican con la villa... En el camino veo dos caballos grises que miran pasar las luces... y aquellos guiños de las casas sobre las barrancas... Los naranjos y limoneros, algunos olivos, quizá algún acebuche (como el de Camilleri y su Montalbano)... Ya veo Ojén, allá al fondo, con esa iluminación tenue... LLego a esta casa... Hoy con cena en el Fogón, quizá. Porque nos apetece...

SU SANTO, SAN ANTONIO

Permítanme los insignes lectores de este blog cometer la veleidad y debilidad personal de felicitar en este día a tod@s l@s Antoni@s, en especial a la Antonia plagada de zetas que con nombre de emperatriz romana me trajo de la mano hasta esta orilla del Mediterráneo. Vaya por ella y por su risa contagiosa la historia de la figura que hoy provoca esta felicitación: San Antonio de Padua (Etim: Antonio: "Defensor de la Verdad")


BIOGRAFÍA
San Antonio nació en Portugal, pero adquirió el apellido por el que lo conoce el mundo, de la ciudad italiana de Padua, donde murió y donde todavía se veneran sus reliquias.León XIII lo llamó "el santo de todo el mundo", porque su imagen y devoción se encuentran por todas partes.Llamado "Doctor Evangélico". Escribió sermones para todas las fiestas del año
"El gran peligro del cristiano es predicar y no practicar, creer pero no vivir de acuerdo con lo que se cree" -San Antonio
"Era poderoso en obras y en palabras. Su cuerpo habitaba esta tierra pero su alma vivía en el cielo" -un biógrafo de ese tiempo.
Patrón de mujeres estériles, pobres, viajeros, albañiles, panaderos y papeleros. Se le invoca por los objetos perdidos y para pedir un buen esposo/a. Es verdaderamente extraordinaria su intercesión.

Y MILAGROS
Se le llama el "Milagroso San Antonio" por ser interminable lista de favores y beneficios que ha obtenido del cielo para sus devotos, desde el momento de su muerte. Uno de los milagros mas famosos de su vida es el de la mula: Quiso uno retarle a San Antonio a que probase con un milagro que Jesús está en la Santa Hostia. El hombre dejó a su mula tres días sin comer, y luego cuando la trajo a la puerta del templo le presentó un bulto de pasto fresco y al otro lado a San Antonio con una Santa Hostia. La mula dejó el pasto y se fue ante la Santa Hostia y se arrodilló. otro de ellos se relata así: En una ocasión, cuando los herejes de Rímini le impedían al pueblo acudir a sus sermones, San Antonio se fue a la orilla del mar y empezó a gritar: "Oigan la palabra de Dios, Uds. los pececillos del mar, ya que los pecadores de la tierra no la quieren escuchar". A su llamado acudieron miles y miles de peces que sacudían la cabeza en señal de aprobación. Aquel milagro se conoció y conmovió a la ciudad, por lo que los herejes tuvieron que ceder.

YA NO TOCAN LOS PÁJAROS

Dos clavos. Dos palillos de comida china. Una cinta de casete. Un martillo. Celo. Una escalera de mano. Transformado en un émulo de Christian Bierhoff, creo haber puesto fin al despertador natural que todas las mañanas me trae del sueño profundo a la realidad de calores ahogados a base de plonc-plonc-plancplancplancplancplanc-plonc-plonc... Comenzó siendo un detalle bucólico ese alegre pajarilo que apenas despuntado el sol se acercaba hasta el velux de la calle Rosal y tocaba y tocaba y tocaba el cristal con su pico. Después la anécdota se transformó en fastidio, cada día ese gorrión (o jilguero) tocaba unj poco más pronto según la noche se acortaba... ocho, siete y media, siete, siete menos cuarto... Consultamos a los expertos en el campo y todo eran soluciones fatales... Emborrachar alpiste con Marie Brizard y dejar que la bandada de pájaros lo degustara hasta caer redondos... Emplear una varilla con liga para dejarles pegados... Emplear trampillas para pájaros... Incluso utilizar una escopeta de plomillos... Antonia y servidor no deseábamos soluciones tran drásticas, así que recurrimos a ese pozo de sabiduría que es google en internet... Y ahí hallamos la solución. Práctica, limpia y presuntamente eficaz... Tiras iridiscentes... Tras cavilar me puse ayer manos a la obra... Abrí el velux, clavé dos clavitos entre la masa de las tejas, uno a cada lado de la ventana, a este clavito le añadí pegado con celo los palillos de comida china y a los palillos de comida china, la tira iridiscente de la cinta de casete que me había dejado Juanma... Con la brisa se mueve y produce ciertos brillos... Esta mañana los pájaros no han tocado en la ventana... Aún no me atrevo a cantar victoria... Veremos mañana...

OJEN.NET

La vecina página web OJEN.NET y su responsable han tenido a bien incluir un comentario sobre Las Estaciones y Los Días, comentario que inaugura una nueva sección de la misma titulada La Web. Desde aquí mostrar mi sincero agradecimiento a los elogiosos comentarios que en ella se hacen y felicitar a su responsable por el inmejorable trabajo que desempeña para la Villa. Además de ofrecer un cántico virtual Zorionak!! Zuri!! por el primer año recién cumplido de su web. Si queréis visitarla y estar al día de lo que en Ojén acontece no tenéis más que pinchar AQUÍ (OJEN.NET).

Un saludo para Diego de este neojeneto (como me bautizó un buen amigo)

A LA SOMBRA DE SAN DIONISIO

Pone un pie tras otro y se cala el sombrero de paja casi hasta las cejas. Se para y se lleva una mano a la espalda. Reposa. Camina de nuevo con pasos cortos y algo vacilantes. Levanta la vista al cielo (azul, sólido, inmenso). Con un gesto vago y sin pronunciar palabra saluda a una vecina con la que se cruza. Luce pantalón gris, limpio como una patena, también camisa gris y un jersey ligero de color crema. LLega al banco que hay junto a la entrada lateral de la iglesia de la Encarnación. Sólido y negro. Apoya su mano derecha en uno de los brazos y deja caer el peso de su cuerpo de golpe, a plomo, como un saco de huesos. Se quita el sombrero y con él se abanica mientras una fina capa de sudor orla su frente. Respira fuerte . Se recuesta. Bajo la sombra de esta casa del Señor y al amparo de San Dionisio Aeropagita cierra ligeramente los ojos. Un leve perfume le envuelve, un suave aroma a limonero. Al poco deja caer su cabeza y se oye, sordo, a lo lejos, un ligero ronquido.

ALGO DE CALOR

Ya oigo el sonido del café burbujeando. Casi puedo degustar su sabor fuerte, cerrero, sin apenas leche (como los que consumía en el delirio el coronel Aureliano Buendía). La mañana ha caído a plomo sobre Ojén, ni siquiera un momento de piedad... Era de noche, y ya de día. Un cielo azul metalizado, casi sólido en las alturas, interrumpido sólo por dos o tres estelas blancas. 25ºc en el intetior de casa, 28ºc en el ecterior y aún es pronto. Nuestra amiga María nos avisó: - Váis a pasar mucho calor (con otras palabras algo más gruesas)... Y poco a poco lo comprobamos. Cerramos las ventanas y persinas cuando nos vamos con la intención de preservar algo de frescor en el interior y por la noche las abrimos todas, generando esa brisa interior, una corriente de aire suave que despeja la mente y sofoca los calores. Agua fresca de El Chorrillo, un helado de yogur de la panadería, un abanico verde y... esperar que el aire acondicionado funcione en condiciones para cuando de verdad lo necesitemos...
Hoy es fiesta en Marbella, patrón San Bernabé, y parece que por aquello del contagio vecinal la villa ojeneta también reposa algo más que de costumbre. Todo está más apacible, algo más tranquilo, más reposado... calma...
Tengo en mente dos o tres paseos por el pueblo, algunas cosas de las que aún no he hablado... Tras recuperar la cotidianidad en nuestras vidas, espero recuperar también el tono en el blog. Gracias a tod@s por esperar.

REGRESA ANTONIO

Abandona el hospital despacio. Algo dolorido, un tanto asustado. Pone un pie tras otro y su mujer y su hija le ayudan a meterse en el coche. Las grapas que le cruzan el pecho quedan escondidas bajo la camisa de cuadros. Se ha peinado y afeitado. Se ha puesto guapo y decente. Atrás queda la UVI, la unidad de recuperación posquirúrgica, las esperas, el miedo... Lleva un corazón mejor, el mismo, pero mejor. Trocará el verde apagado de los pasillos hospitalarios por los verdes vivos de su campo entre habichuelas, acelgas, coliflores, papas, habas... Ahora tiembla un poco. Dentro de un par de meses habrá que mirarle con reprobación porque otra vez querrá subir al níspero a recoger los frutos. - Me llamo Antonio ------. Esas fueron las primeras palabras que me dirigió. Ahora charlamos y reímos con cierta confianza. Y eso me gusta.

RADIOGRAFÍA DE LA VILLA

Como fuente inagotable de documentación y de sorpresas internet se asemeja a un mar repleto de tesoros escondidos. Algunos son inmensos y los descubrimientos lucrativos, otros son más pequeños, casi minúsculos, y los descubrimientos más curiosos que rentables. Esta mañana, café cerrero en mano, me asomo al abismo de la red. Atisbo el horizonte buscando algún rastro ojeneta, allí, allá y descubro una página con documentación sintética, práctica, pero muy significativa. La Junta de Andalucía a través de su Instituto de Estadística ha elaborado un mapa de sus municipios. En él también se encuentra Ojén y no deja de ser curisos contemplar el esqueleto, la columna vertebral de la Villa. Aparece el número de población total contabilizada el pasado año: 2.491 habitantes, de los cuales 435 son extranjeros, la mayoría provinentes de Alemania. Que el porcentaje de personas menores de 20 años es superior al de personas de 65, de lo que se puede deducir que es un pueblo joven. O que el princiupal cultivo de regadío es el naranjo y el principal de secano el algarrobo.
Si queréis ver y contrastar más datos acerca de la Villa pinchad AQUÍ (Instituto de Estadística de Andalucía), resulta curioso.

OJÉN: PASADO EN FOTOGRAFÍA

Breve referencia esta que hago a l@s curios@s y asidu@s visitantes de Las Estaciones y Los Días. El centro para la potenciación del uso de internet Sierranet Guadalinfo ha puesto en marcha un blog en el que se pueden ver fotografías antiguas de la Villa ordenadas por décadas. Sus gentes, l@s ojenet@s que han vivido y paseado y trabajado en sus calles. Muchos rostros del pasado se asoman al siglo XXI, algunas banderolas de feria, trote congelado de caballos, niñs jugando, mujeres guapas, sonrisas... Merece la pena. L@s que ya nos habéis visitado os sorprenderéis con el cambio, l@s que aún no lo habéis hecho os acercaréis a la realidad pretérita del lugar en el que vivimos. Ojén era así, y ya se está transformando en otra cosa.
Para visitar el blog "Memoria de Ojén" pinchad aquí (también lo incluyo en la sección Miscelánea: red de redes), espero que os guste como me ha gustado a mí.

COHETES EN OJÉN

Tiran cohetes en Ojén. Cohetes y fuegos de artificio para celebrar bodas, bautizos, comuniones, victorias deportivas, victorias políticas... Echan los cohetes al aire e inundan con estruendo festivo las calles, se escapan por entre las ventanas e irrumpen en las vidas cotidianas de los convecinos que se suman, sin poder ni querer evitarlo, a la fiesta... Resuenan los estampidos y los hilos blancos en el aire tejen redes que acaban con explosión festera... Pum-Blom... Pum-Blom... A los durmientes tardíos les atrapa en la duermevela... A los insomnes en el primer sueño... A los mañaneros con delantal sobre el pecho y dos cafés bebidos... Resuenan como un eco y en la ignorancia de conocer qué fiesta se celebra uno la hace invariablemente suya... Comos las algarabías nocturnas de barbacoas, ayer noche calle Rosal, que jaleaban a una tal Maribel: - Ma-ri-bel, Ma-ri-bel... y después irrumpían en apalusos.... Pum-Blom... Han sonado tres, cuatro, cinco, pierdo la cuenta...

NOTA: Llevo ausente de la vida vida cotidiana ojeneta unos cuantos días. Me pierdo los posibles motivos de los cohetes, o las reivindicaciones. Hoy, domingo 3 de junio, día de sol excelente y cielo azul profundo se realizabana dos actividades en la Villa. La primera de ellas, organizada por la Asociación Ecologista Pinsapo invitaba a una excursión hasta El Cerezal para proceder a su limpieza y reivindicar su reparación. La segunda, la romería hasta la Ermita de la Virgen de..... se me pierde el nombre.... Quizá de ahí los cohetes y el trajín que esta mañana han tenido en la panadería. Ambas se concentraban a las diez en la plaza, ecología y tradición popular religiosa juntas d ela mano (y con bocadillo)

DOS CORAZONES

Late el corazón de Ojén como late de nuevo otro corazón mejorado algo más lejos.
Antonio se pierde cuando intenta llegar hasta la calle Rosal, tuerce, gira, asciende por las calles empinadas subido a su Kangoo con Carmen indicándole y diciéndole: - Por aquí, por aquí. Él tuerce sube, baja y acaba camino de El Cerezal.Vuelve por sus pasos, se altera, frena, aparca por fin y entra por la puerta aliviado a medias y sonriente a medias seguro de haber llegado bien. Se sienta y toma un refreso o una cervecita sin. Este es el corazón de Antonio, empeñado en seguir adelante en las cosas cotidianas.
El corazón de Ojén se sitúa más abajo. La plaza, la iglesia, punto de encuento. Tiene la Encarnación dos puertas. Me dicen que una de ellas permenece siempre cerrada. Me dicen que nunca se ha abierto, aunque esto también tiene historia. Me dicen. Hace años la puerta que da frente al Bar Diego también se utilizaba. L@s Ojenet@s entraban y salían a la casa de San Bernabé por una u otra, la principal o esta situada en uno de los costados, indistintamente. Todo sea que llegara un párroco con ínfulas cardenalicias que la mandó cerrar, creo incluso tapiar, propiciando así su desaparición definitiva. Otrora llegara otro de estos párrocos vaticanales y sea que de nuevo mandó despejar la puerta para... ¿Para qué? Nunca se abre. Así me dicen. Que me cuenten más los que más saben.
Dos corazones. Sobre uno late un hombre de campo, bueno, honesto, trabajador, de manos duras y humor ahora fácil. Sobre otro, la plaza, late un pueblo quizá también bueno, quizá también honesto, quizá también trabajador, de manos duras y de humor fácil. Y digo quizá porque aún me queda por descubrir.