ÁFRICA

Son estos días despejados de otoño y de invierno, sin mácula en el horizonte, cuando el Peñón se observa vigilante como una de las columnas de Hércules. Frente a la costa africana que se dibuja en el horizonte, como si sólo fuera un boceto de continente, discurren los enormes petroleros con su sombra perfilada. Contemplo en la mañana, abrigado, gorra calada, cuello del gabán subido, cómo espejea el mar. Si la calle Rosal se prolongara en línea recta más allá de las lindes ojenetas, se adentrara en Marbella y saltara por encima de la torre de Río Real se zambulliría en el Mediterráneo, mojaría la grava de su suelo en el Mare Nostrum. Si continuara más allá de los arenales llegaría hasta el Gran Continente... Marruecos, Argelia, Mauritania, Burkina Faso, Costa de Marfil... Hasta llegar, de nuevo al mar, al Sur del Atlántico... Y así, en la mañana ojeneta, me transformo en un pescador marroquí, en un hombre azul del desierto mauritano, en un pastor de cabras de Mali o en un agricultor de Costa de Marfil... Sólo trazando una línea recta... Una línea recta... De Ojén hacia hacia África...