CLICKEAN Y EL SILENCIO

Y suena el eco de las campanas ascendiendo Chifle arriba.
Y los coros de pájaros en vaivén.
Y el murmullo de la fuente de Los Chorros.
Y el bisbiseo de las muejeres ante la puerta de la iglesia.
Y el silencio.
Llega la horda sajona "Born to be wild" y clickean aquí y allá, sin parar, sin fijarse, sin percibir el sutil y penetrante aroma de puchero que se cuela por una ventana entreabierta. Clikean y clikean con el objetivo múltiple y poliédrico de sus cámaras como única mirada. Sólo uno de ellos, sombrero panamá, bigote canoso, manos a la espalda, pantalón corto, sandalias, sin calcetines, camisa verde de safari, se pierde y aleja. El resto clickea a los limoneros hiedra que se encaraman a la pared de la Encarnación , clickea las celosías negras de algunas puertas, clickea a dos mujeres enlutadas, clikea las farolas de forja negra, clikea al niño mojando la cabeza en la fuente, clikea la plaza y sus terrazas, clikean y clikean... Pienso, en un rapto de humor bufo, que quizá, dentro de unos días, en su regreso a los nortes fríos, helados, húmedos, cuando organicen una de esas maratonianas sesiones de fotos con amigos y cerveza, en una de esas fotografías de su paseo por Andalucía, al fondo, sentado en una mesa, leyendo el periódico, con gafas oscuras de sol, tomando un café guarecido en la sombra aparezca una silueta tremendamente parecida a la mía... Qui lo sa.