PINTANDO

Nívea mirada la de esa pared recién pintada. Se afanan los pintores sobre los andamios para concluir su tarea y así un perfume fuerte de plástico acuoso se escapa por las esquinas de la calle. Ya no se encalan las casas, ya se pintan, y en esa pintura inmaculada se reflejan los soles inmisericordes del verano. Huyen los rayos lejos de sí y mantienen algo más fresco el interior del hogar en una pantomima de años, pues poco refresca cuando Lorenzo aprieta con más de 35 grados. Brocha gorda para la inmensa pared que se eleva hasta allá arriba, allá arriba, pincel fino para el retoque de las ventanas. Allí andaban con sus sábanas viejas, con sus trapos, con sus cubos, con los aperos propios del oficio. Y al recorte de la pared contra el cielo se veían inflamadas vaharadas de aire caliente moviéndose con lentitud y creando un espejismo de luces y claros. Los pintores descansan y comen un bocadillo que, espero, no les sepa a pintura.