BARBACOA

Y era una mixtura de aromas que agitaba la pesada quietud de la noche. Y así llegó a través de la ventana abierta el primer perfume de la albahaca y el romero y el tomillo agitados, después, llegó el exceso. Comenzó con un discreto perfume de brasas de carbón y el toque ligero de la pastilla plástica incendiaria... Se densificó, y casi podía seguirse el rastro del olor que penetraba por los veluxes, como aquellos aromas de pollo asado que Carpanta perseguía con consistencia física, casi. La barbacoa proseguía su camino inexorable hasta que se puso todo el pescado en el asado, y digo bien, pescado, no carne. La hecatombe de olores recorrió la Calle Rosal de arriba a abajo como una avalancha sensorial. Intuimos que pudo ser pulpo en primer lugar, con la punta de sus patas ligeramente retorcidas al contacto con el calor, chisporroteos, y ese color entre morados ligeros, blancos y rosas que adquiere. Después creímos oler otra tanda de pescados donde no había ni rastro de sardinas. Antonia y yo jugamos a las adivinanzas olfativas de buen grado. Era una barbacoa sin parrandas, de sosiego y contingencia, al menos en las formas, porque en los sentidos fue otra cosa. Más tarde, bordeando la medianoche, percibimos el resto del carbón quemado, de la brasa enfriándose, de la llama extinta muriendo en la barbacoa y con estos olores... un leve rastro de pan tostado.