FÚTBOL

Antonio, Pablo y un tercero juegan a fútbol en la calle Rosal. Levantan polvaredas entre carreras y patadones a un balón amarillo fosforito. Apenas dicen nada, dos o tres gruñidos, un taco grueso tras un disparo errado, un grito tras la consecución de un gol imaginario. No hay líneas de fuera, ni las áreas están pintadas, tampoco hay punto de castigo, por no haber no hay ni portería, sólo una retorcida valla metálica que hace las veces de red. Se mezclan, corren, sudan profusamente, ignoran los calores que vienen con la mañana. Realizan evoluciones copiadas de sus ídolos, celebraciones de puño en alto, de arquero triunfante, de señal en la espalda de... - ¡Toma! ¡Toma! ¡Toma!... Llega un coche, frenan su juego, un pelotazo una vez el automóvil ha pasado resuena contra la red metálica. -¡Gol! ¡Gooooooool! ¡Gol! ¡Gol! ¡Gol!... No hace falta más, un campo imaginario, un público virtual enardecido, un balón raro, un solar de polvaredas y sangre en las venas... - Espero que tengáis buena puntería-, señala el dueño del coche recién aparcado. No hay respuesta. - Lo digo en serio, espero que tengáis buena puntería. No hay respuesta, sólo un indisimulado parón en el juego que se rompe con un -¡Venga! ¡Vamos! ¡Otra! ¡Tres-Cero!, cuando el dueño vuelve la espalda a los Torres, Villa y Casillas de la ojeneta calle Rosal.