BILBAO ERA OJÉN

La lluvia, persistente, arreciaba. Ya no era el goteo constante de un sirimiri intencionado, sino la lluvia torrencial tras la que acecha el agua incontingente. Así, con esas evocaciones evidentes a la tierra natal, suspiraba un corazón barakaldés por estas tierras andaluzas. Los ayes, los gritos, los nudillos blanquecinos aferrando el sofá, la intensidad impúdica de la mirada, los colores apagados bajo la lluvia, los cánticos enfebrecidos.... Cierto hálito de pasiones aleteaba por la calle rosal, pero allí no sonaron cohetes tras la primera de las victorias, ni tras la segunda, ni siquiera tras la tercera o el pitido finald e la contienda... Sólo unas risas apagadas desde un ático abuhardillado y el grito victorioso de un rojiblanco momentáneo en el sur de paredes encaladas. Así discurrió la noche de la victoria del Athlétic, hasta aquí llegaron los ecos del San mamés rugiente y el bullanguería postrero de la calle Pozas repleta de gentíos y de colores. Llovía, torrecialmente. Aquí y allí, y entonces Ojén era Bilbao y Bilbao era Ojén. Y para plasmar esta convivencia, la siguiente canción...



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