EL ANHELO DEL FRÍO

Anhela la tarde esa brasa de naranjos. La anhela. Y el perfume de su calor. El cielo de plomo azul, derretido, pinta los primeros despertares del frío. Lo empuja, lo esconde en las esquinas, bajo los alares. El frío se refugia todavía. Espera su momento el frío. Espera. Y, mientras, la tarde se sacude los calores del mediodía y anhela el perfume de la brasa de naranjos. En estas estamos, sin saber si ponernos un foulard o una bufanda. Es otoño en Ojén. Y es así.