LAS HISTORIAS QUE LLEGAN Y OJÉN

Me llegan las historias... Como un susurro las escucho en los bares o en los cafés o a viva voz o en los escritos virtuales... Me llegan entre el griterío de l@s niñ@s en la piscina, los gruñidos de l@s mayores en la plaza, el sonido del vecindario cotidiano... Me llegan a veces aumentadas por los garabatos de la ficción que la mente completa, a veces con el poder totémico de la realidad histórica, a veces a través de la vieja imagen de una vieja mujer con viejo moño, a veces en un comentario distraído en la panadería o en la tienda de periódicos o en una página web amiga o con mi cámara canon... También relatadas por un tercero en referencia a un cuarto sobre un quinto, o en la mirada de un hombre asombrado o en la de una mujer ceñuda... Así llegan las historias de la crónica rosa de l@s amantes y de la crónica negra del asesinato del lotero o de la crónica roja de los incendios... Llegan y se quedan, a veces... Otars se van y vuelan... Provienen de todos los puntos cardinales y van de norte a sur y por el oeste y al este en una dirección u otra... Aún no me ha llegado la del susto en la noche o las apariciones marianas o los visionarios iluminados o las casas encantadas o la fiera que aúlla tras la última farola... Todos los pueblos tienen una... A cambio recibo las historias cotidianas que florecen entre las macetas, los adoquienes y las casas encaladas... Y esas, de verdad, son las mejores...

NOTA: ¡Estoy preparado para la "minikedadaciberojeneta"! Jaja...