EL CICLISTA

Hoy vivimos la épica del ciclismo. La disparatada lluvia, el viento helador, las vueltas y revueltas de los Caracolillos, la subida sin aliento, las luces intermitentes de la Guardia Civil, los destellos de los coches, el sudor confundido por el frío... Y ese aplauso, grito unánime, de los aficionados calados hasta los huesos que irrumpen en vítores cuando reconocen a uno de los suyos en cabeza. El maillot rosa y blanco, el blanco y azul del perseguidor, la lucha fraticida contra el tiempo inclemente, el cansancio persistente. - Vamos, vamos, vamos... E imagino su mente en silencio, sin escuchar nada, sin oír la algarabía, solo, con la vista en la lengua negra de la carretera, el ángulo de su mirada posado sobre su compañero de fuga, el aire insuficiente en sus pulmones, los dientes apretados, el esfuerzo... Y las consignas tranquilizadoras de su director deportivo que le avisan de los minutos que llevan al pelotón, ese ser multicelular con el ansia palpitando en su garganta, con el deseo de la victoria, de la caza, de la persecución insaciables... Como un animal sediento... Y él, maillot rosa, con el convencimiento de la victoria en la mente, con el frío mordiéndole los talones, el corazón... Jadeante y victorioso... Más tarde conozco de su victoria, desfallecido, en la cuesta última de Álora... Se llama José Antonio López Gil y hoy también ha sido vencedor en Los Caracolillos de Ojén...