LLEGA EL FRÍO, DE PRONTO

Estamos a 12 grados. Hace frío. Las hojas de los árboles crepitan mecidas por el viento y todos los cristales de la casa están empañados, creando una imagen irreal, irisada y levemente psicodélica del exterior. Una visión de fantasmas y psicotrópicos, como un cómic o un caleidoscopio. La noche parece más noche, el otoño, más otoño. Se oyen, desde la ventana abierta, los llantos de un gato a lo lejos. Una fina lluvia que no llega siquiera a sirimiri lame los tejados con heladora delicadeza. Las luces de un coche dibujan sombras chinescas sobre la blanca pared de piedra. Parece que el tiempo, detenido en las sombras, esté esperando a que algo suceda. Aguarda la llegada de la lluvia o del estrépito de la tormenta, del aguacero o del bramido del trueno. Espera y acecha, contenido y maléfico. El frío y la sombra se regocijan en la noche. Mientras, en el interior de la casa lucen dos, tres, cuatro velas, un aroma de sopas de otoño inunda la estancia, y ya he acomodado una gruesa manta sobre la cama. Cierro una a una las persianas y las cortinas y sólo mantengo abierta esa ventana desde la que se ve el final de la calle Rosal envuelta en los fríos de la noche. Paisaje para una novela negra.

NOTA: Parece que hay algún problema con los comentarios. Si queréis dejar alguno escribid el comentario como lo hacéis habitualmente y una vez escrito, firmad en el mismo cuadro de texto con vuestro nombre. Después en lugar de pinchar en nombre y dejar ahí vuestra firma, pinchad en anónimo y a publicar comentario.