LOS RESCOLDOS DEL TERRAL

Estraba ese golpe de calor bajo las puertas. Se colaba por las rendijas de las ventanas entrecerradas, colonizaba las esquinas de las calles como territorio propio. Los pájaros huían y buscaba el sofoco de las ramas del ciprés del cementerio. Los niños no jugaban en el parque y los ancianos, entre silencios y palabras dichas, sentaban sus posaderas a la sombra de los árboles en Los Llanos. Apretaba ese viento de cualidades sofocantes como una lengua áspera. Ojén, acunado entre montañas, se libra en parte de su contundencia, realiza una finta imposible con el talle, amaga aquí y allá y el viento sólo puede levartarle una cuarta el vestido. Ahora, tras el primer vértigo del verano, llega el poso de la primavera última. Ya advirtió ayer, hoy quedan los rescoldos que serán brasas y, en apenas dos meses, fuego en la primera hora de la tarde. Pr ahora disfrutemos de este cielo azul sin fisuras que ahoga, pero no aprieta. Por ahora.