NO APARECER EN ESE MAPA ROJO

Hay un trasiego permanente de camiones. Un ir y venir constante de volquetes cargados de tierras removidas. No cederé a la hipérbole, a la exageración, asegurando que forman caravana, pero cierto es que los hay. Los cuatro kilómetros escasos que separan Ojén de la autovía son una red de curvas y los camiones cargados van dejando una estela de polvo y un reguero de piedra fina por ese meandro. Apenas a 300 metros de las primeras casas del pueblo hay una rotonda (que se engalanó en navidad con los correspondientes renos y angelotes trompeteros) que redirecciona el tráfico. Hacia la derecha se va al centro del pueblo pasando por el aparcamiento y las uves de skate. De frente hacia la carretera vieja (arteria que divide Ojén en dos partes). Hacia la izquierda se dirige uno a una nueva urbanización: El Castañar.
Hay una gran parte de montaña ya desbrozada y desmontada. Unos bancales que dividen en terrazas lo que antes, intuyo, podría haber sido plataforma de limoneros y naranjos. Máquinas de prospección, excavadoras, operan con rítmica constancia sobre la zona. En la misma rotonda hay un cartel enorme donde aparece una página web. Entro, por curiosidad. Veo: The pleasure of exquisite living (el placer d euna vida exquisita o de vivir exquisitamente). Los precios: Apartaments from 379.000 euros to 534.000 euros. Me agarro los machos, el anuncio está en inglés como idioma preferencial y deduzco que estos apartamentos de lujo (por los precios, lo son para mí) están destinados a esos simpáticos jubilados del norte o centro de Europa. Nada que objetar, sólo pinchad aquí.

No me gustaría que Ojén apareciera en ese mapa rojo de corruptelas. Disfruto paseando por estas calles, conduciendo por los meandros de esa carretera...

GRANDOLA VILA MORENA

(Leed primero el artículo anterior: La canción que vino)

Aquí está. Grandola Vila Morena, la canción de José "Zeca" Alfonso que el régimen dictatorial de Salazar prohibió en Portugal y que los jóvenes militares protagonistas de la Revolución de Los Claveles utilizaron como santo y seña para el inicio de esta única rebelión pacífica que ha tenido lugar en Europa. Me emociona cuando la oigo. Y la canto. Tarda en empezar, al principio se oyen unos pasos marciales sobre la grava... Unos pasos que marchan hacia el futuro... Os facilito la letra, para que, si os apetece, podáis cantarla también vosotr@s. (Si pincháis sobre el título tenéis la historia completa de esta canción)

Grandola Vila Morena

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade,
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade.

Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena,
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena.

Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade,
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade.

Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena.

À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade.

Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira,
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade

LA CANCIÓN QUE VINO

Esta mañana cargaba con un armario. Un armario viejo, de aquellos que se utilizaban en las antiguas oficinas como archivadores. Cuatro cajones grandes y cuadrados con tiradosres planos en el centro. Marrón oscuro. Abría las puertas traseras de la furgoneta para sacarlo. Mientras, escuchaba a dos vecinas charlar de balcón a balcón acerca del precio de los pisos, de las hipotecas y de las nuevas construcciones que amenazan los pueblos como este (en algunos lugares lo llaman progreso). He subido el armario apoyado en el hombro derecho y cogido con la mano en una de las listas de las cajoneras. He regresado a la calle.
Antes de llegar a casa había visitado a Antonio en el almacén, departía con otros dos compañeros habituales en las mañanas de café y en las tardes de campo. Habichuelas blancas, garbanzos para puchero, dos calabazas (emulsionadas con sal, un poco de aceite, una pizca de pimienta negra y 2 patatas: crema para esta noche, acompañada de cuatro o cinco torreznos de pan duro), naranjas y limones. Este ha sido mi botín.
Recogía el cargamento en una de esas cajas de fruta medianas, color verde. Todo pulcramente situado en bolsas blancas de plástico. Cerraba la puerta de la furgoneta y pensaba -Tengo que llevarla a lavar-, cuando una canción ha irrumpido como un estallido en mis oídos. Hacía años que no la escuchaba. La última vez fue en Bilbao, en la Plaza Nueva, en esa especie de mercadillo de libros, discos de vinilo, chatarrerías varías, sellos, pájaros, monedas e intercambio de cromos de fútbol que se celebra todos los domingos llueva, nieve o haga sol. Una canción triste en su ejecución, pero cargada de esperanza. No sé si provenía de una radio, de un CD o de la televisión, era sólo como un rumor. Me he emocionado. La estoy buscando para compartirla con tod@s vosotr@s. Puede que esta tarde o puede que ahora mismo.

DONDE HAY HUMO...

Esta mañana, el despertador tocaba a rebato y las últimas brumas del sueño se disipaban entre los sonidos matinales. El exprimidor para el zumo de naranja, la cafetera hirviendo, Antonia en la ducha, la radio con algo de música, resaca de Goyas (aún) e informaciones sobre mi tierra verde y sus repetidas crispaciones. Todos los ecos acostumbrados de la mañana se ponían en marcha.

Entrecerrados los ojos asomo el rostro a la ventana y se encienden en mí todas las alarmas. Veo mucho humo en la sierra. Humo y dos o tres lenguas anaranjadas de fuego. Alrededor del mismo tres o cuatro hombres. No distingo bien. Corro a por los prismáticos, me quito las gafas, ajusto la mirada a la lejanía... No son bomberos. No es la Guardia Civil. Parecen tres chavales. Acude a mi mente el incendio que sacudió esta sierra el año pasado y que tuvo, durante unas horas, en cierta tensa espera a los vecinos de Ojén. No en vano se quemaron 168 hectáreas. Ajusto mejor los prismáticos, me detengo, aparto de mí la alarma, observo con más atención... Uno de los tres jóvenes añade más leña al fuego. Leña ya cortada. Leña fina. Parecen matojos. No puede ser. Son tres aldeanos quemando rastrojos. Cuatro horas más tarde aún se puede ver un rastro de humo. Justo en este instante mepieza a llover.

LA MORCILLA ASTRONAUTA

((Se abre PARENTESIS. No he podido resitirme. He leído una noticia que ha impactado, como un torpedo, en mi corazón. El astronauta Pedro Duque va a llevar UNA MORCILLA a la Estación Espacial Internacional en 2008. No se indica si la morcilla en cuestión será de arroz, de cebolla o de puerro, pero no cabe duda que añadirá color y sabor a la asepsia que acompaña todas las operaciones espaciales. Con todos ustedes... LA MORCILLA ASTRONAUTA... Impresionante y surrealista, acompaño el comentario con la banda sonora apropiada: Starman de David Bowie. Si queréis más información, pinchad aquí. No sé qué pensará acerca del asunto mi amigo y experto Luis Alfonso Gámez -Podéis consultar sus páginas en la sección Miscelánea: Red de Redes "¿Hay alguien ahí?" y "Conozca Magonia". Se cierra PARENTESIS))

BASADO EN UN HECHO REAL

Necesito que pongáis en vuestra cabeza la música de Psicosis, que cerréis las ventanas y persianas de vuestra casa y que imaginéis una noche fría y oscura. Cuando estéis en ambiente. Comenzad a leer:

El Asesinato del Lotero
Una y otra vez le golpeó con aquel palo de madera. Una y otra vez, repetidamente, con saña, hasta matarlo. Le produjo lesiones fatales en el cráneo. Se desangró sobre la cama donde habitualmente dormía.
La víctima, un vendedor de loterías, hacía noche de manera habitual en la pensión. Una pensión propiedad de los padres del presunto asesino y que éste regentaba. El vendedor de loterías recorría las localidades cercanas, en la Sierra de Las Nieves, y al final del día se dirigía a Ojén para pernoctar. Era el mes de noviembre de 2002. Las recaudaciones eran, en esta última época cercana a la navidad, algo más abultadas de lo normal, la cercanía del sorteo del gordo hacía que los bolsillos se aflojasen con más alegría. A víctima y asesino no se les conocían animadversiones ni rivalidades pasadas, así que, se deduce que el presunto móvil del robo pudo ser la codicia. El criminal robó una suma de décimos valorados en 7.500 euros, entre los correspondientes a la lotería de navidad y los sorteos semanales.
Las investigaciones indican que, sin previo aviso, el agresor se introdujo con sigilio en la habitación de la víctima y allí mismo, sin máws contemplación, sin cruzar siquiera una palabra, le dio muerte con un palo cercano al metro de largura. Al día siguiente el asesino, con total frialdad, alquiló una furgoneta, introdujo el cuerpo en la misma, y trasladó el cadáver desde el interior de la pensión hasta un descampado situado en le término municipal de Ojén y conocido como El Carril del Vertedero, donde lo abandonó.
La fiscalía solicitó para el asesino 19 años de cárcel.
Nunca admitió haber matado al lotero.

NOTA 1: Gracias Leire por ponerme tras la pista de la historia
NOTA 2: Puede haber alguna inexactitud y algún vacío, toda aquella persona que conozca la historia y quiera apostillar algo, que no dude en hacerlo.

BANDA SONORA PARA MIRAR POR LA VENTANA

PLANC-PLINC-PLANC-PLANC-PLINC-PLANC

Llueve. Planc-planc-plinc-planc-plonc sobre los veluxes. Sólo eso. Y los uuuyyyy de los vecinos cuando su equipo de fútbol se acerca a la meta contraria. Uuuuuuyyyy, otra vez. Y gruesos epítetos. Las calles están desiertas. Una mujer corre al fondo desde el portal hasta el coche. Las chimeneas despachan humo que se pierde, roto por la lluvia. Luces aquí. Luces allá. La melancolía discurre por entre las calles del pueblo. Arriba, abajo, por la esquina, tras el portal, subida a la veleta, en el callejón. Un sutil toque de melancolía.
Ya tengo plan para combatirla esta noche. Voy a continuar con el libro de Elmore Leonard, Un tipo implacable, abordaré las notas de mi cuaderno , apuntes que me llevan a la iglesia de Ojén , al asesinato del vendedor de la ONCE, a los actos de un pirómano convicto y confeso, a maletas de contenido dudoso y a festivales de cante y de toque, mientras le doy vueltas me voy a poner unos tangos de Piazzola, y voy a degustar el arros negre que me he hecho para cenar con los restos de este mediodía.
Esperaré a Antonia, que hoy vendrá ataviada de sesentera.
Me ha dicho, vía móvil, que está guapa.

¿COSTA DEL SOL?

El vaho forma nubecillas alrededor de la boca. El cielo está azul, excepto dos o tres nubarrones de nieblas amarillentas más allá de la última montaña, al fondo del valle. Creemos que es el Pico Torrecilla. La nieve bajo los pies hace ese sonido jri - jri - jri - jri - jri a cada paso. Las manos se enrojecen, escuece un poco la nariz al respirar. Oigo como Noa corre aquí y allá, sigue el rastro de unas huellas alargadas sobre la nieve inmaculada. Podría ser un corzo. No ladra. Los alaska malamute no ladran. Cosas de la genética. Continuamos por la pista un poco más lejos, una valla verde y blanca, indicaciones de senderos a derecha e izquierda. 1 hora de duración, dificultad baja. Así rezan. Un muñeco de nieve con ojos como piedras, brazos como ramas. Llegamos al lecho de un río seco. Le envío una foto a Antonia. Click, un autorretrato. Miramos al cielo. Las nieblas amarillentas se desplazan rápido. Parecen que quieren cerranos el paso. Nos paramos en el camino. Oímos como cae al suelo la nieve derritiéndose. Recuerdo lecturas de Jack London, La Quimera del Oro, La Llamada de lo Salvaje, Colmillo Blanco. Las historias de aquellos buscadores de oro que enloquecían faltos de comida, repletos de codicías, sumidos en silencios y fríos mortales. No pasa nada, tenemos mandarinas, chocolate y agua. Por si acaso. Respiramos hondo. Regresamos. La Carretera se encuentra más despejada que a la ida.
Todo ha comenzado con un mensaje de Ara, 9:00 de la mañana: ¿Estás despierto?.

YA LLEGA...

Fotografía tirada desde la calle Rosal. En la imagen, la Cruz de Juanar 1.080 metros de altura según unas fuentes. 1.100 metros de altura según otras. Ojén 13'9 ºc.

FRÍOS Y COMPARATIVAS: OJÉN - HOLANDA - CANADÁ - BIZKAIA

6'7ºc Ojén.
Parece, definitivo, el frío arrecia en la Sierra de Las Nieves. Me he apostado sobre la cabeza una gorra de cuadros marrones, un foulard de color azul turquesa, una buena parka de color verde, unas buenas botas de monte (clásicas Chiruca, para más señas) y he paseado hasta el incio del paseo a El Cerezal. Algo de esa brisa se me cuela por las cervicales camino de la espalda. Escalofrío inmediato. Me ajusto aún más el foulard. Decido volver. El cielo se pone gris y la Cruz de Juanar, allá arriba, tiene un sombrero de brumas que no presagia templanzas.
Ya en casa. Enciendo la estufa. Me pongo un café oscuro y caliente.
Me cuentan que más al norte el Monte Argalario continúa nevado y más al norte aún imagino a nuetros nuevos visitantes en Holanda y Canadá. Pensarán que este frío que hoy discurre por las calles ojenetas, que transita y obliga a los mayores a buscar refugio ante la chimenea, será un pasatiempo de gorros y de bufandas. Saludos.

TENDER LA ROPA

6ºc. El frío comienza a empañar los cristales de las ventanas. Las calles están silenciosas, quizá también ateridas de frío.

Veo como una vecina sube a la terraza de su casa entre los vahos y vapores que salen de su boca. LLeva consigo una enorme cesta de ropa apoyada en la cadera. Mira hacia el cielo haciendose visera con la mano libre. Azul. Límpido. La luz del sol recorta la sombra bajo los aleros, tras las esquinas. Los perros se tumban calle arriba, a la búsqueda de la templanza, se desperezan despacio, ladran y una nube blanca se forma alrededor de su boca.

Mi vecina deja la cesta de la ropa en el suelo. Y comienza a pintar sobre el horizonte esa danza de colores y olores que es la ropa tendida. Un jersey rojo, una camisa gris, camisetas azules, verdes, amarillas, pantalones vaqueros, una zamarra anaranjada, ropa interior masculina, ropa interior femenina... La brisa las mece, las inflama. Toca el turno de la ropa de cama, ese velamen que se hincha y deshincha. Sábanas azules con flores amarillas. Una manta ligera de color marrón. Parece que la terraza vaya a despegar.

Mi vecina contempla el espectáculo. Se asoma. Mira allá al fondo. El mar.

Este es el cielo que veo desde mi ventana.

SALUDOS VECIN@S, SALUDOS AMIG@S, SALUDOS PARA TOD@S

7'9ºc. Comienza a hacer frío, las calles están vacías hoy no huele a leña. Quizá el invierno nos ha pillado desprevenidos mientras disfrutábamos de esta primavera adelantada. Comprobad el parte meteorológico de Ojén (A la izquierda de este comentario) y veréis que quizá nieve aquí, también, el viernes, cota de 400 metros... Antonia y un servidor nos abrigamos y desempolvamos las bufandas y los gorros, no vaya a ser que esta sierra haga honor a su nombre. Desde Las Estaciones y Los Días saludamos. Damos adioses y bienvenidas. Damos palmadas en la espalda, abrazos, apretones de manos. Invitamos a café y a tortilla de papas a purrusalda, marmitako, a en blanco, mejillones e incluso bacalao al pil-pil...
Desde Las Estaciones y Los Días saludamos una y otra vez para comprobar que con el ímpetu de nuestro saludo se nos ve en Ojén y en Marbella y en Bilbao y en Holanda y en Barakaldo y en Santiago de Compostela y en Madrid y en Getxo y en Londres y en Barcelona...
Saludamos e invitamos a café y a tortilla de papas.

LA BANDA SONORA

Antonia y un servidor recorremos El Gran Azul con una canción de Ornella Vanoni, L`apuntammento. Siempre navegando en uno de esos tantos barcos que hemos comprado una y otra vez en tantos puertos. Surcamos el mare nostrum y allí vemos Taormina o Corfú o La Valleta o La Península de Tres forcas o La Vigata imaginaria de Camilleri o a los turcochipriotas saludando con la mano o Cala Sahona y Espalmador en Formentera mientras cenamos una caldereta de arroz marinero o Creta o La Isla de Pantelleria y los misterios que la circundan o las casas azules y blancas de Djerba en Túnez o Las Cícladas y sus pueblos minúsculos con olivos y acebuches, aceitunas y emparrados al pie de los pantalanes o la abertura a Asia a través del Estrecho del Bósforo...

VIAJES E INGENIOS HUMANOS

12ºC, Ojén. He dejado atrás unas colinas de penacho blanco para encontrar un cielo gris de terciopelo y nubes. El ingenio del hombre me elevó a 12.000 metros de altura, corrí en el interior de su panza a más de 800 kilómetros por hora, desafié el frío externo de - 60ºc, y en apenas 70 minutos había recorrido la península de norte a sur (1.000 kilómetros), me había leído 3/4 partes del libro Los Hermanos Rico de George Simenon y estaba de regreso en tierra andaluza. Hagan una comparativa: en avión se tarda 1 hora y 20 minutos, en coche entre 9 y 12 horas (depende de las paradas, del tráfico, del carnet por puntos, de la Benemérita, y de los profundo que se pise el acelerador), en autobús el viaje se realiza entre las 12 y las 14 horas y por último la joya de la corona, el tren Estrella-Picasso, 17 horas de trac-trac-trac contínuo (como no te guste la lectura, los paisajes fantasmas en la noche peninsular o tengas el sueño pesado... Os deseo buen viaje)... Tantas formas de tender puentes, de desplazarse... Ayer comí purrusalda en Barakaldo y cené carpaccio de ternera en Ojén. Antonia esperaba.

UN VIAJE

(Barakaldo, 7 ºC. Llueve. Los montes están nevados. La cordillera del Argalario tiene un fino manto blanco)
Hago un viaje. 2000 kilómetros en apenas 48 horas. Voy y vengo. Vengo o voy. De sur a norte y de norte a sur recorro la península montado sobre el ingenio del hombre. Antonia espera.

EL CEFALÓFORO

Faltan cinco minutos para que comience la misa de 11. Me cuelo en la iglesia de la Encarnación. 2 tercios del templo repletos, mayormente, de feligresas que departen animadamente. Hay un grupo de media docena de niños. Me miran, curiosos, pero sin descaro, un vistazo amable ante un extraño que cámara en ristre mira las paredes en busca de un santo sin cabeza. Ahí está. El segundo por la izquierda. Es una escultura casi de tamaño natural se encuentra bien conservada. Tiro 5 fotos. Sonrío a las damas y salgo. Largas hileras de nubes blancas jalonan el cielo. Ya tengo todos los elementos para contar la historia del cefalóforo.

Consejos para leer este relato: ... De Cómo San Dionisio perdió su cabeza...

1.- Cerrad puertas y ventanas. Sumergíos en la oscuridad.

2.- Situad en vuetsros reproductor de CD música tétrica con cierto toque espiritual

"Y entonces tomó su cabeza entre las manos y se dirigió con ella bajo el brazo hasta el lugar donde habría de recibir sepultura. Durante este camino hacia el sepulcro no paró de hablar. Divinas frases, palabras que desprendían un leve aroma de rosas y que hacían referencia a la Santísima Trinidad. Su cráneo está guardado en el monasterio Búlgaro Doquiario en el monte Atos".

Ya está. La historia de los santorales no hace más referencias a lo tétrico del asunto. Así que dejemos la puesta en escena teatral y vaya aquí un pelín de historia.

"Este santo es el que se menciona en Los Hechos de los Apóstoles junto con Damarás su esposa. Se convirtió a la Fe en nuestro Señor Jesucristo por las manos del Apóstol Pablo durante su visita a Atenas. Dionisio era uno de los consejeros de la suprema corte de justicia, llamada comité de Areópago y conocedor de la filosofía griega. Se dice que en el día de la crucifixión del Señor en Jerusalén, Dionisio vio un eclipse solar que rompía las reglas de la astronomía reconocida en aquel entonces, luego dijo: “O Dios está dolorido o es que ha llegado el fin del mundo”. Cuando San Pablo pasó por este centro cultural de Atenas, el Areópago, dijo su famosa homilía: “Atenienses, veo que vosotros sois, por todos los conceptos, los más respetuosos de la Divinidad. Pues al pasar y contemplar vuestros monumentos sagrados, he encontrado también un altar en el que estaba grabado esta inscripción: ‘Al Dios desconocido.’ Pues bien, lo que adoráis sin conocer, eso os vengo yo a anunciar...” (Hch. 17, 22-31) y les predicó al Dios verdadero, aunque muchos empezaron a burlarse de Pablo y de su prédica, otros pocos se adhirieron a él y creyeron; entre ellos estaba Dionisio.

La Tradición nos dice que Dionisio fue el primer obispo de Atenas. También se menciona de él que en la Dormición de la Santísima Madre de Dios, se presentó en el Espíritu Santo. Vivió noventa años y fue decapitado durante la persecución del Emperador Domiciano (96 d.C.). Su cráneo está guardado en el monasterio Búlgaro Doquiario en el monte Atos" .

Esta infomación ha sido facilitada por la Arquidiócesis Ortodoxa Antioquena de México, Venezuela, Centroamérica y El Caribe.

...Y esta es la historia del cefalórofo...

...EL MAR ABAJO...

19'5ºC. Sol espléndido. Azul inmenso en el cielo.
Hoy, seguro cuando descendamos el meandro, la serpiente que configura la carretera que ha de llevarnos al Mediterráneo veamos África despejada en el horizonte. Como un relumbrón.

Otro lugar. Mismo mar.

OJÉN: MUERTE Y FÓRMULAS SECRETAS

Ojén guarda un secreto.
Un misterio que uno de sus habitantes se llevó a la tumba.
Un enigma que hablaba de un brebaje calentado en un alambique con madera de enebro. Una pócima que se realizaba con uvas cosechadas exclusivamente en las vides de Ojén y a la que se le añadían unas hierbas autóctonas que le infundían un sabor peculiar. Una fórmula que se intentó copiar examinando los ingredientes y que nunca consiguió los mismos resultados.
Año 1830. Un habitante oriundo de Ojén, Pedro Morales, después de hacer negocios allende las fronteras de la Villa, de regreso a su lugar natal se decidió a fabricar un aguardiente muy especial. Tan especial que se confeccionaba con una fórmula secreta. El aguardiente era fabuloso, llegó a conseguir algunos premios internacionales y su fama se extendió por España y el extranjero. Años más tarde, en el lecho de muerte (licencia poética), Pedro Morales reveló a su hijo el secreto, la fórmula exacta con la cual se realizaba el aguardiente. Así su fabricación quedaba dentro de la familia. Pero su hijo murió sin confesar los elementos de tan precioso brebaje a nadie. La fábrica de aguardiente cerró.
En el año 1969, Juan Espada, examinó el contenido de una de las antiguas botellas y reprodujo con total fidelidad la fórmula del aguardiente. No pudo ser. Algo faltaba. El aguardiente no resultó de la misma calidad. La fábrica cerró de nuevo.
Ahora es un museo. El Museo del Vino de Ojén donde se venden licores y artesanías. Y donde en algún rincón, dentro de algún baúl aún puede que se esconda alguna botella de aquel bebedizo primigenio. FIN.



PD: Hubo un dicho popular... Media copita de Ojén al que se le adjudicó una melodía tocada con los nudillos sobre la mesa y que todos conocéis, aunque no lo sepáis.

LA CABEZA DE SAN DIONISIO

... Sea esta imagen un adelanto ...

..."Y entonces, con la cabeza bajo el brazo, caminó hasta el lugar donde habría de recibir sepultura"...

CAFÉ EN LA PLAZA

17'5ºC. Tarde despejada. Cielo eterno azul. Tarde en la Plaza de Andalucía.
Tienen los ojenetos un tono de voz cantarín. Fuerte acento malagueño dulcificado por una melodía interna. Melodía que se rompe por uno o dos exabruptos - Pedro.... - Quéééé.... Hablan con cierta urgencia, con la rapidez de lo todo dicho, con esa inflexión propia que se dedica al conocido, al amigo...
Me tiendo al sol de la plaza. Adoquín gris y azul en el suelo. Café solo, doble, con hielo. Está fuerte. Sabroso.
La fuente de los chorros canta con ese lenguaje revuelto suyo que siempre suena nuevo y fresco.
Hay una gitana guapa, aretes dorados penden de sus orejas, que reparte romero y canta la buenaventura. Respiro, profundo. Estoy sentado en la terraza del bar Al Norte. Tiene una rosa de los vientos pintada junto al rótulo. Suena, al fondo, una canción de los Rolling Stones en concierto.
Esta es la imagen que tengo frente a mis ojos, sin moverme, sólo levantando la vista.

Pasan las cinco. Cae el sol sobre los tejados a poniente. Refresca. Me levanto, pago. 1 Euro. Tomo el Paseo del Castillo. Y oigo...

- Antoniooooo..... - Adióóóóóóó.......

De verdad. Tienen cierto acento cantarín.

TORRE DESIERTA, MURALLA AGREDIDA

18'9ºC, el cielo está azul. El sol cae hacia poniente. En la plaza, a la sombra, refresca.
El pasado de Abderramán III ha quedado patrimonializado por las huertas y terruños. Después de una ardua tarea de búsqueda he encontrado las supuestas ruinas del Castillo de Ojén. Una suerte de torre comida por las ramas y a la que han colocado, cual unicornio, un poste hormigonado para la luz y un cable negro, oscuro, que casi parece serpiente enrollada a su cuello. Con el esfuerzo de la imaginación he situado a los pies de esa húmeda torre a las tropas de Abderramán III. Silentes, orgullosas y altivas, dispuestas para una batalla que hoy, Siglo XXI, año 2007 DC, han vencido las huestes del abandono y del olvido.

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SILENCIO ANTES DE LA BATALLA, EL MUECÍN LLAMA A LA ORACIÓN, ABDERRAMÁN III OTEA EL HORIZONTE

12ºC Cielo azul, completamente despejado. Buena mañana. Sólo un perro ladra. Hay un resonar de trompeta y elegía histórica cuando uno desciende por las callejuelas empedradas de la Villa. Un repicar de caballos tras las esquinas. Un eco de espada berberisca en la plaza del pueblo. Un halo de vapor rojo de sangres y batallas más allá de la Calle de la Carretera. Me aventuraría a decir que en las noches de niebla se podría oír el canto del muecín haciendo su llamada a la oración. Ojén sorprende, cada día un poco más. Observad las fotografías de la parte inferior del texto. Se llama Abderramán III, Califa de Córdoba. Uno de los grandes monarcas árabes del reino de Al Andalús. Leed este texto extraído de la Historia de Ojén: "La primera vez que se cita Ojén es en la "Crónica de las hazañas de los emires cordobeses". Según la crónica, Abderramán III inicia una batalla para someter la rebelión de los mozárabes (cristianos que vivían en las tierras musulmanas) y los muladíes malagueños. Se sabe que una de las batallas entre los rebeldes y el ejército fue delante de las murallas del Castillo de Ojén. La sublevación de los mozárabes provocó la existencia de un reinado efímero con capital en Bobastro; en el año 921 Abderramán liberó Ojén y su Iglesia fue convertida en mezquita."
Una historia plagada de anécdotas destacadas, algunas de ellas cruentas y sanguinarias. Recomiendo a mis compañer@s de viaje que echéis un vistazo al apartado de historia de la página web del ayuntamiento (http://www.villadeojen.com/?q=node/11), a las siguientes informaciones sobre Abderramán III (http://es.wikipedia.org/wiki/Abderram%C3%A1n_III , http://www.segundarepublica.com/index.php?id=69&opcion=2 )y si la curiosidad y los interrogantes sobrevuelan vuestro espíritu inquieto profundizar más con una biografía (http://www.casadellibro.com/fichas/fichabiblio/0,1094,2900000756576,00.html?codigo=2900000756576&titulo=ABDERRAMAN+III%3A+EL+GRAN+CALIFA+DE+AL-ANDALUS . Esta tarde recorreré despacio las pocas ruinas que aún se mantienen en pie de ese castillo donde se produjo parte de la historia. Tiraré un par de fotos para que desde aquí y desde allá y con esta pizca de información podáis establecer un mapa y completar este puzzle de sensaciones, imágenes, aromas que resulta la Villa de Ojén. Disfrutad.

LOS POETAS Y LOS OLORES DE NUESTRA CALLE

19'5ºC. Cielo azul. Mañana despejada y cristalina en la sierra. En el mar se distinguen... Una, dos, tres, cuatro... Cinco nubes... Dos perros ladran, un tercero gime calle arriba. Los pájaros se confunden y pían como si ya fuera primavera.
Esta trocha, más que calle, asfaltada con adoquín terrero tiene perfume de flores. Por un lado Rosal, que linda más arriba con Rafael Alberti. Por otro, Azahar, que embriaga hasta la asfixia en las noches de verano.
Vivimos entre dos perfumes y en una villa que prende de su callejero nombres ilustres de poetas y poetisas... María Zambrano, Rafael Alberti, Antonio Gala, Vicente Aleixandre... Compañía perfecta para el callejeo entre la cal, las flores y los jardines colgados de las terrazas...

Sólo falta Neruda para componer el puzzle del nombre que entre Antonia y yo hemos puesto a esta casa... Barcarola...

HASTA EL CEREZAL

18'5ºC de temperatura. Continúa el cielo azul. Me habían dado pistas, José Antonio y María, cuando departíamos con dos cafés sobre la mesa y el orujo de hierbas realizando cálido efecto sobre el estómago. Hace unos años era punto de reunión. Esta tarde he encontrado el camino. El Cerezal. Más allá del final del pueblo, un camino de piedra y tierra. Hasta el final. Primera a la derecha. Una valla verde.

El trecho merece la pena. Desde la casa del autor se tarda alrededor de media hora. Hay más paseantes, casi todas féminas acompañadas de cánidos temibles. Cae la sombra rápido sobre la zona.
Paseo entre árboles, frescor y verde andaluz. Al final, una explanada aterrazada cargada de cipreses, limoneros y naranjos. Una casa blanca repleta de grafittis. Destrozada. Las barbacoas, destrozadas. Los bancos y mesas de madera, destrozados. Parece un signo de nuestro tiempo. Aún con todo la memoria de reducto de tranquilidades sombreadas permanece.
Hace algo de fresco. Al fondo, a la izquierda hay un túnel. Se oyen voces, palmas. Tres chavales. Echo un último vistazo al lugar - "Tengo que venir acompañado de Antonia" -. El paseo, un bocadillo, agua fría. Buen plan. Quedáis invitados. Un par de fotos para situaros...

ÁFRICA, LA PENÍNSULA DE TRES FORCAS Y EL MONTE HACHO EN LA MAÑANA AZUL

El cielo está azul. Despejado. Por completo.
Esta mañana hace algo más de frío, 10'2º C. Pero estimula el paseo.
El aroma cambia en las horas matinales. Ya no es la leña que se aprecia en la noche, ahora la brisa suave deja un rastro de mar que sube desde las playas. Cuando la niebla lo permite y el cielo está límpido, el trecho que se recorre hasta las orillas del Mediterráneo permite ver El Peñón de Gibraltar con su mole imponente en mitad del mar. Si se atina un poco más, a su izquierda, también se dibuja la silueta del monte Hacho en Ceuta, más a la izquierda aún el histórico monte Gurugú próximo a Melilla. No es una sombra fantasma como la isla de San Borondón, sino el perfil magnético de otro continente.

Si alguien quiere conocer más acerca del Monte Hacho y del Monte Gurugú Gurugú que pinche aquí:

http://es.wikipedia.org/wiki/Monte_Gurug%C3%BA
http://wikipedia.qwika.es/en2es/Monte_Hacho

Saludos amig@s, y a disfrutar

PD: Prometí ayer en un comentario que enviaría un foto de la barbacoa de mi vecino. Esta tarde.

EL MAPA DE LOS TESOROS

14'5 Grados de temperatura. Continúa nublado.
Os envío este mapa de los tesoros en apoyo al comentario realizado esta mañana. No es un universo imaginario como el Macondo de García Márquez, el Mágina de Muñoz Molina o el Vigata de Camilleri. Es un Ojén real y adictivo.
PD: Hay un manantial donde la gente acude a pasear en las noches de verano. Se encuentra algo más arriba de la casa del autor. Nos falta conocer el lugar preciso.

LA DESAPARICIÓN DE UN OJÉN, LA LLEGADA DE OTRO Y LA CABEZA CORTADA DEL SANTO

Amanece nublado. Toda la mañana permanece nublado.
17 grados de temperatura en el exterior. Todo el invierno huele a leña.

(PARÉNTESIS QUE SE ABRE... Escucho en la radio historias de apariciones y desapariciones documentadas. Interesante. Se habla de la isla de San Borondón, una ínsula canaria que muchos marineros aseguran que existe y sobre la cuál hay indicios científicos aparentes. Os recomiendo que echéis un vistazo a esta web y que conste que servidor nada tiene que ver con el David Olivera que firma... http://www.laisladescubierta.net ...PARÉNTESISQUE SE CIERRA)

Decía. Aún tengo que descubrir la intrahistoria de Ojén. Conocer la vida de antes, cuando era paso obligado hacia otros municipios como Coín o Monda, antes de construir la autovía. Nos contaba el hijo de Flore (El Fogón de Flore, restaurante de comida obligada donde preparan un cuscús, una fritura de la huerta y un queso frito que alienta a los paladares, por no hablar del solomillo al romero...) que parte de la esencia ojeneta se había perdido, una esencia de tránsito y acogida que se ha llevado la inmediatez de la nueva vía rápida. Algunos bares y tabernas han cerrado, otros han cambiado de lugar, otros se han reinventado, pero la plaza del pueblo acoge a propios y extraños con la afabilidad de los juegos de los niños. De la fuente caen chorros y chorros de agua fresca, ideal para remojarse la cara con la venida de los calores, los pequeños corretean. Allí, sentado en la plaza, me tomo una cerveza fría acompañada de una tapita de salchichón, humilde y contundente, y me percato de que justo frente a mí se encuentra la iglesia de la En-Carnación (como reza la placa exterior) residencia del único santo del santoral que mantiene su cabeza por debajo de sus hombros. Me pica la curiosidad. Aún no lo he visto.

TARDE EN OJÉN

16 grados de temperatura en la calle. Huele a leña, sombras de humo en los tejados.Un jirón de niebla y nubes se aferra a la Cruz de Juanar. Ya casi nada se ve a través de los veluxes, sólo las luces de las casas más allá del paseo del castillo, en El Chifle. La casa mantiene perfume a inciensos (grata consecuencia del regalo de un quemador de arcilla cerámica, reproducción de las chimeneas de La Cartuja en Sevilla, que al prender un carbón en su interior y añadirle las hierbas inunda todo de olores extáticos y cuasireligiosos) y un ligero aroma al marmitako que ayer cocinamos (deliciosa patata de la huerta, al igual que el tomate y la cebolla... no así el atún y el pimiento verde que fueron recolectados en centro comercial. Ver foto)

Ahora, acabaremos de ver La Gran Evasión y, mientras preparamos la cena escucharemos canciones de Ornella Vanoni y Dusty Springfield.

Saludos de Antonia, que me avisa... "Están a punto de atrapar a Steve Mc Queen"... pero ella aún no lo sabe...

Saludos, amig@s!!!

Bienvenidos. Saludos. Abrazos para los amig@s.
Me incluyo en el universo blog para narrar, contar, decir lo que ocurre en esta tierra extraña poblada de risas y de zetas. Los paseos por dar, los pies descalzos en el mar de enero, el sol de la tarde, un café sobre la arena... Lo iré contando para compartirlo, sobre todo con las gentes que fuera estáis pero cerca os encuentro.
Bienvenidos. saludos. Abrazos para l@s amig@s.